Il a trente-trois ans. C’est un homme. Quarante-deux ans. Cinquante et un ans. Il n’y a pas d’année. Toutes les années. Il dit qu’il ne reste pas grand-chose d’elle. Qu’il reste tout d’elle. Il n’a plus rien. Tout est vivant alentour. Elle est toujours là.

Elle, c’est l’absence. L’absence et sa trace pleine. Ceux qui ont aimé le savent. Il dit, le feu, l’absence, c’est pareil. Ça dévore tout sans répit. On se dédouble. On se triple. On se multiplie. On ne se réunit pas. On reste seul avec l’autre, longtemps. Parfois une vie.

C’est un homme. Un vieil homme maintenant, sans doute, un vieil homme, un jeune homme, une femme, tout recommence sans cesse.

Sans cesse, tout recommence. Il faut bien vivre.

 

Pour Mémoire(s) est une visite hors du temps. Une écriture sans début ni fin, la saisie temporaire d’une éternité. C’est une incursion en apnée dans la chambre d’écho, celle où vivent ceux qui ont été frappés d’aimer et qui n’ont pas guéris. Ils y psalmodient pour toujours les mots du manque, les mêmes, jamais les mêmes, des mots à eux seuls, les mots de tous. 

 

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