Connaissez-vous l’histoire des Gamines aux mains bleues ? Approchez. Écoutez les serments chuchotés. Il faut suivre les rires et les traces de doigts, surveiller les coins de rues, coller l’oreille aux murs des maisons. Les gamines ont des choses à vous dire, quatre vérités effrontées.

On ne naît pas Gamine aux mains bleues. On le devient. À force de trafics de bonbecs, d’émeutes au sommet des marelles et de cruautés enfantines, trempées dans l’encre bleue. Les Gamines sifflent une chanson libre, elles tricotent la dentelle des rébellions et détissent vos héritages.

Le gang prépare de nouvelles offensives, conspire dans les quartiers résidentiels faussement tranquilles.

Sales gosses, mains bleues, vivaces, vivantes. Promis, juré, craché.

Au fond de nos Mémoires Insectoïdes bourdonnent les milles possibles du petit et du grand, toutes formes de la nuit et du jour. Maitres des perspectives, nous savons voler, nous faire meute, foncer ou nous cogner aux fenêtres, aventurons nos antennes et tous nos yeux partout. Crapahutant parfois minuscules, nous immiscer dans les appartements. Revenant, faisons foule et virulents piquant la peau. Essayant de fuir la toile d’amnésie araignée.